第0123章空椅

周婶看着它一口一口嚼着干硬的狗粮，再也忍不住，蹲下去抱住它的脖子。

“阿黄，”她把脸埋在阿黄后颈的皮毛里，声音闷闷的，“阿黄，你怎么这么傻。”

阿黄没有动。

它只是继续嚼着嘴里的狗粮。干，硬，没有老李熬的粥稠，没有老李掰的馒头软，没有老李藏在手心里递过来的那块煮猪肝香。

但它咽下去了。

老李说过，要好好吃饭。

第四天夜里，落雨了。

阿黄听见雨点打在枣树叶子上，劈劈啪啪，像老李从前用竹竿打枣。每年秋天老李都打一回，打下来的枣晒在竹匾里，晒干了装进玻璃罐，留到冬天熬粥。

去年打枣的时候，老李已经不大能举竿了。他站在树下，举着那根长长的竹竿，够了几够没够着最高那枝。阿黄在旁边急得转圈，尾巴摇成风车。老李低头看它一眼，笑了。

“你急什么，你又不会上树。”

他把竿子放下来，扶着树干慢慢坐到门槛上，喘了好一阵。阿黄趴在他脚边，舔他的手背。

那天的枣只打了小半篮。老李挑出最红最大的几颗，在自来水底下冲了冲，塞进阿黄嘴里。

“尝尝。”他说，“今年雨水多，不甜。”

阿黄嚼着那颗不甜的枣，尾巴摇得很欢。

雨越下越密。阿黄从藤椅边站起来，走到院子里。雨淋在它脊背上，把皮毛浇成一绺一绺。它抬起头，望着那棵老枣树。

树梢最高处，还挂着几颗没打的枣，早被风干成黑褐色，在雨中轻轻摇晃。

阿黄跳起来。

它从来没有上过树。它是一条狗，狗不会爬树。它不知道那几颗干枣是什么味道，不知道老李够不着的时候心里在想什么，不知道明年秋天还有没有人来打枣。

它只是跳起来，一次，两次，三次。

爪子扒在粗糙的树皮上，滑下来。再扒，再滑。

第四次跳起来时，它咬住了一根低垂的枝条，把整条后腿绷得笔直。枝条弯下来，弯下来，那几颗干枣近在咫尺。

它伸出舌头，舔了舔最小的那一颗。

涩的。苦的。硬的。

阿黄松开口，落回地上。

雨水顺着它的鼻尖往下淌，混进嘴里那股苦涩的枣味。它站在雨中，仰头望着那根犹自摇晃的枝条，很久很久。

然后它走回屋檐下，抖干身上的水，趴回那把空了的藤椅边。

雨下了一整夜。阿黄听着雨声，一夜没有阖眼。

第五天，周婶没有来。

阿黄把食盆里的狗粮吃完了。它走到院子里，把老李晾衣服的铁丝蹭了蹭脸，那上头还有洗衣皂的味道。它走到厨房，把鼻子抵在碗柜的门缝上，闻见老李搁在柜子深处的干辣椒、花椒、八角。它走到里屋，跳上床，把老李叠好的被子拱出一个窝，趴在里面，很久很久。

傍晚，巷口传来自行车的铃声。阿黄竖起耳朵，站起来，跑到院门口。

不是老李。

是巷尾周家大小子骑车放学回来，车筐里装着书包和篮球。他看见阿黄趴在门边张望的影子，捏住车闸，单脚支在地上。

“阿黄。”他喊它。

阿黄的尾巴摇了半下，又落下去。

周家大小子张了张嘴，想说什么，又咽回去。他在巷口站了好一会儿，才蹬上自行车，慢慢骑远了。

阿黄还趴在门边。

天黑了。路灯亮了。巷子里有人下班归来，自行车一辆一辆骑过去，脚步声一串一串响过去，说话声、咳嗽声、钥匙串摇动的叮当声，从近到远，从喧闹到寂静。

阿黄听着每一串脚步声。

不是老李。不是。老李的脚步慢，左腿拖着，鞋底在地上蹭出轻微的沙沙声。老李会在院门口停一下，掏钥匙，钥匙串上有个小小的铜铃，是他孙子小时候挂的。铜铃响一声，门开了。

阿黄听了一夜。

铜铃没有响。

第六天早晨，阿黄做了一个决定。

它不知道这个决定是从哪里来的。也许是从老李蹲下来按它头顶那撮呆毛的那一刻，也许是从它追着那辆白车跑过护城河桥的那一刻，也许是从更早——从六年前那个垃圾堆旁的冬夜，老李蹲在它面前，把手伸过来的那一刻。

它走到藤椅边，把老李搁脚的那块踏板用鼻子拱正。然后它出了门。

它先去了护城河。河坡上的草枯黄了，柳条落尽了叶子，光秃秃垂着。老李常坐的那块石头还在，上面落了厚厚一层鸟粪。阿黄在石头边闻了闻，没有老李的味道——雨把什么都冲走了。

它去了废品站。那扇歪斜的铁栅门锁着，穿胶鞋的老头不在。架子上的旧衣裳少了许多，那件碎花布褂子也不见了。阿黄隔着门缝往里望，望了很久。

它去了菜市场后头。鱼摊还在，腥味还是很浓，老板娘正拿水管冲地。阿黄从前总来这儿捡鱼头，老李不让，说脏。有一回它叼着个鱼头跑回家，老李追了半条街，追上了也没打它，只是蹲下来，拿手帕把它嘴角的腥水擦干净。

“傻狗。”老李说，“回家给你煮猪肝。”

鱼摊老板娘认出它来，搁下水管，拿网兜捞了条小杂鱼，递到它面前。

“你家老爷子呢？好久没见他来买鱼了。”

阿黄没有接那条鱼。它转身走了。

傍晚，它回到院里，嘴里叼着一片梧桐叶。

叶子枯透了，边角卷起来，叶脉清晰得像老李手背上的青筋。阿黄把叶子叼到藤椅下，端端正正搁在踏板旁边。它趴下来，下巴搁在叶子上，闻着秋天最后的味道。

第七天。第八天。第九天。

阿黄每天都出门，每天都叼回一片落叶。

有梧桐的，有枣树的，有护城河畔老槐树的，有不知从哪儿飘来的杨树叶。它把落叶一片一片叼回来，整整齐齐码在藤椅下。风从门缝钻进来，叶子边缘轻轻颤动，像在说话。

周婶又来了。她看见藤椅下那堆落叶，怔怔站了很久。

“阿黄，”她蹲下来，声音轻轻的，“你这是干什么呀。”

阿黄望着她，尾巴摇了摇。

它不知道自己在干什么。它只知道老李出门时，藤椅是空的。它要把这把椅子填满，填得老李回来没地方搁脚，老李就会骂它一声傻狗，然后弯下腰，一片一片把落叶捡起来。

它等老李来骂它。

藤椅下的落叶越积越厚。阿黄数不清有多少片，只记得每天傍晚叼回最新的一片，搁在最上头，然后趴下来，等着。

有一天夜里，它梦见老李回来了。

梦里的老李还是穿着那件蓝布棉袄，脚上还是那双钉了轮胎掌子的布鞋。他推开门，看见藤椅下那堆落叶，愣了一下，然后笑起来。

“傻狗。”他说。

他弯下腰，没有骂它，也没有捡落叶。他只是伸出手，把那撮总是翘着的呆毛往下按了按。

阿黄拼命摇着尾巴，想把脑袋埋进他怀里，可四条腿怎么也迈不动。

老李蹲着，离它一臂远。

“阿黄。”他说，“老李回不来了。”

阿黄拼命往前挣。

老李的手从它头顶移开，慢慢站起来。

“你要好好吃饭。”他说，“天冷了，别总睡地上。”

他向后退了一步。

阿黄叫不出声。

老李又退一步。他的身影开始变淡，那件蓝布棉袄的颜色褪成月光一样的白。

“老李走了。”

阿黄醒了。

屋里黑漆漆的。藤椅还在，落叶还在，搪瓷缸子的盖子被月光照成一小片银白。阿黄爬起来，走到藤椅边，把下巴搁在那堆最高的落叶上。

落叶很凉，没有老李手掌的温度。

它闭上眼睛，喉咙里滚出细细的呜咽。

这一夜，山海关落了入冬以来第一场雪。

阿黄听见雪花落在瓦檐上的声音，簌簌的，像老李用扫帚扫院。它睁开眼，走到门口，把鼻子抵在门缝上。

雪光映进来，把整个院子照成淡淡的蓝白色。

枣树的枝条压满了雪，垂得更低了。院墙顶上积了厚厚一层，像老李从前戴的那顶旧毡帽。护城河该结冰了吧，阿黄想。老李说过，河冻实了就能上去走，可他从没带它走过。

它站在门边，望了很久。

然后它走回藤椅边，在落叶堆旁蜷起身子，把尾巴盖在鼻尖上。

雪下了一整夜。

第一百二十二章那碗凉透的疙瘩汤还搁在记忆里，老李蹲在废品站门口望着旧衣裳的背影还没走远。而阿黄已经在雪落声中学会了新的等待——不是追着车跑过护城河桥的那种等待，是把落叶一片一片叼到藤椅下、把主人回不来的日子一天一天过下去的那种等待。

雪停的时候，天亮了。

阿黄站起来，抖了抖满身的落雪。

院门还是虚掩着，门轴等着老李上油。搪瓷缸子还在桌上，盖子盖得端端正正。相框里的女人还在笑，等着老李拿袖子擦玻璃。

阿黄走到院门口，仰头望着巷口。

自行车铃声从远处响过来，又响过去。脚步声近了，又远了。

它没有动。

它在等。

它会一直等。

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