第七十七章：知音
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“他走了以后，琴就断了。断了一千多年了。”
林欣怡在他旁边坐下来。两个人并排坐着，面朝路的深处。
“你朋友叫什么？”她问。
“不记得了。”
“你给他写的诗，还记得吗？”
中年人抬起头，看着路的深处。雾在翻涌，雾后面有光。
“莫愁前路无知己，天下谁人不识君。”他念了一遍，声音很轻，像风吹过断了的琴弦。“他要去很远的地方。我送他。走到村口，他停下来，说，别送了。我说，好。他走了。我站在那里，看着他的背影越走越远。后来我写了一首诗，托人带给他。他收到了吗？不知道。”
“诗传下去了。”
“传下去了。但不是我传的。是高适传的。他听到了这首诗，觉得好，就说是自己写的。”
“你恨他吗？”
中年人低下头，看着那张断了一根弦的琴。
“不恨。诗传下去了就行。谁传的，不重要。”
“那什么重要？”
他沉默了一会儿。“琴。他走的时候，给我留了一张琴。他说，想他的时候，就弹琴。琴声能传到他在的地方。后来琴断了，弹不了了。我就再也联系不上他了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在中年人脚边的地上。竹笛上，那个“子”字的旁边，多了一个字——“琴”。
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