第17章 余烬

天亮了。

苍梧关的城墙在晨光中显出千疮百孔的真面目。东面的豁口被临时用沙土和水泥堵住了，但整段墙体都裂了缝，有些地方砖石松动，用手一推就能推掉。城墙上到处都是干涸的血迹和丢弃的箭矢，空气里弥漫着焦糊和石灰混合的气味。

苏晚词在城墙上站了一整夜，腿早就不是自己的了。她想坐下来，但一坐下就可能再也站不起来。她靠在垛口上，看着城下忙碌的人群——百姓们抬着担架，把伤兵从城墙上运下去；伙房的人在分发稀粥，每个人碗里只有几粒米，但没人抱怨。

赵铁柱跑过来，脸上有一道新添的刀伤，从眉梢划到颧骨，血糊了半张脸。他自己好像没察觉，声音沙哑地报告：“姑娘，伤亡统计出来了。战死三百二十七人，重伤一百五十六人，轻伤不计其数。”

苏晚词的心揪了一下。三百二十七条命，一夜之间。

“重伤的在哪？”

“城南的伤兵营。郎中不够，药也不够。”

苏晚词转身就往城下走。走了两步，腿一软，差点栽倒。赵铁柱一把扶住她。

“姑娘，您也一宿没合眼了——”

“重伤的等不了。”苏晚词推开他的手，继续往下走。

伤兵营设在城南的一座破庙里。庙不大，地上铺了一层稻草，伤兵们一个挨一个地躺着，**声、惨叫声、哭声混成一片。空气里弥漫着血腥味和腐烂的气息，苏晚词一进门就被熏得想吐。

她忍住恶心，蹲下来查看最近的一个人。是个年轻的士兵，胸口被长矛捅了一个洞，血把整个上衣都浸透了。他脸色白得像纸，嘴唇发紫，呼吸又浅又急。

“阿莫西林。”苏晚词回头喊。

赵铁柱不在——他回去搬药品了。一个她不认识的士兵跑过来，手里抱着她从现代传过来的医药箱。

苏晚词打开医药箱，拿出碘伏、纱布、阿莫西林。她先用碘伏给伤口消毒——年轻士兵疼得浑身抽搐，咬着牙没叫出来。然后她把阿莫西林胶囊掰开，把药粉撒在伤口上，再用纱布紧紧包扎。

“给他喂一片阿莫西林，碾碎了放水里。”苏晚词对旁边的士兵说。

她接着看下一个。这个人的伤更重——右臂从肘部以下被砍断了，断口处血肉模糊，骨头茬子露在外面。已经有人给他做了粗糙的止血，但包扎的布条被血浸透了，滴滴答答地往下淌血。

苏晚词的手在发抖。她不是医生，她只是一个学食品科学的大学生。她知道怎么杀菌、怎么保存食物，但她不知道怎么接断臂、怎么缝合伤口。

“止血带。”她对身边的士兵说，“找根绳子，绑在他上臂，能绑多紧绑多紧。”

士兵照做了。断臂处的血流量明显减少，但还在渗。

苏晚词翻遍医药箱，找到一包云南白药止血粉，全部倒在了断口处。然后她用纱布缠了一层又一层，缠到手臂粗了一圈。

“抬到那边去，让他躺着别动。”苏晚词的声音沙哑得不像自己的，“下一个。”

她不知道自己在伤兵营里待了多久。一个又一个，她重复着同样的动作——消毒、上药、包扎、喂药。她的手被血和药粉糊满了，衣服上全是别人的血，膝盖跪在冰冷的地面上，疼得麻木了。

赵铁柱来过两次，又走了两次。第一次是送更多的药品，第二次是送了一碗粥，苏晚词喝了两口就吐了——不是身体不舒服，是闻了太久血腥味，胃里翻江倒海。

“苏姑娘。”一个苍老的声音在身后响起。

苏晚词转过头。老郎中蹲在她旁边，手里端着一碗黑色的汤药。

“老夫煎了些补气的药，姑娘喝了吧。您要是倒下了，这些伤兵没人管了。”

苏晚词接过碗，捏着鼻子灌了下去。苦，涩，还有一股泥土味。但喝完之后，眩晕感确实减轻了一些。

“多谢。”她把碗还给老郎中，继续处理下一个伤兵。

太阳升到头顶的时候，苏晚词终于处理完了最后一个重伤员。她坐在地上，背靠着一根柱子，大口大口地喘气。十根手指都在发抖，指甲缝里全是干了的血。

有人在她旁边坐下来。

不用看也知道是谁——蝉翼笺的温度出卖了他。

“你那边忙完了？”苏晚词没有转头。

“城墙的裂缝在灌浆，赵铁柱盯着。”裴长渊的声音也很哑，像砂纸磨过的，“你在这里待了一上午。”

“重伤一百五十六个，我一个人处理不完。”苏晚词终于转过头看他。他脸上多了几道伤口，左手的虎口裂了，用布条缠着，布条上渗着血。“你手上的伤怎么弄的？”

“握刀握久了。”

苏晚词从医药箱里拿出一卷新纱布和一瓶碘伏，拉过他的手，把布条解开。虎口裂开的口子很深，能看见里面的肉。她用碘伏擦了擦，裴长渊的手指猛地收紧，但没有缩回去。

“疼就说疼。”苏晚词低着头，一边包扎一边说。

“不疼。”

“骗人。”