十里送别

　　岸上的人群开始动了。没有人喊了，所有人都在看着那艘正在远去的船。那些举着木板的手依然举着，没有放下来。俞大猷站在最前面，保持抱拳的姿势，像一尊被固定在码头上的铁甲雕像。晨雾正从他肩头缓慢地散去，露出身后越来越清晰的天光。

　　船越行越远。港口中的桅杆、栈桥、码头上的人影，在视野中一点一点地缩小。一个模糊的轮廓变成一个黑点，又从黑点变成一道融合在灰蓝色天际线中的微影。

　　谭弘毅依然站在船尾。海风从东南方向吹来，灌满他的衣袖，吹动他鬓边的几缕碎发。他看着那条正在远去的海岸线——宁波港的轮廓已经模糊了，只能看到岸边那一排冬天的柳树，在晨光中细细地摇着。更远处，是连绵的青灰色山影。

　　他挥了挥手。不高，不远，像一枚被轻轻抛入风中的信号，不知道那头的接引之人是否还能看清。但他知道岸上那些人一定在看着，就像他看他们一样。

　　风在甲板上空无碍地穿行，发出均匀的、低沉的呜咽声。

　　谭弘毅放下手，转身。

　　石柱跟在他身后，两人一前一后走进了船舱。舱中窗沿边放着一盏还温着的茶，冒着一缕细细的白气，正沿着窗缝渗进初冬的海风中。船舱的木壁在潮气的浸润下泛着深棕色的光泽，地板被擦得干干净净。

　　谭弘毅在窗边坐下，看着窗外那一片正在后退的海面。水色从近岸的灰绿渐变为深蓝，再远一些是海天相接处那一线细得几乎分辨不清的银灰色边界。冬天的海面没有风浪，水面平得像一块被反复熨过的旧绸，偶尔有一道细长的波纹被船身带起，向两侧荡开，又迅速消散在更广阔的平面上。

　　他在窗前坐了很久。

　　然后开口，声音不高，像是在跟石柱说，又像是在跟自己确认某一件已经收束完毕、却还未真正落幕的事。

　　东南的事，告一段落了。

　　石柱站在门口，没有接话。

　　谭弘毅停顿了片刻，转回头看了一眼窗外那道越退越远的海天线，声音比方才低了半度，像在说一句他已经在心里反复核实过多次的判断。

　　但真正的大风浪，还在后面。

　　风从窗外涌进来，带着盐和冬日干燥的海腥气，吹动他面前的茶盏上方那缕白气倏然散开。他又看了一会儿窗外的海，然后伸手，将那扇窗轻轻合上了。

　　船继续向北行驶。