倭寇来降

七月，宁波。

　　暑气蒸腾，海风黏腻。港口码头上的木板被太阳晒得发烫，踩上去隔着鞋底都能觉出那股灼人的热气。海面上无风，水面像一块被烤得微微发白的铁板，反射着刺目的白光。岸边的木棉树叶子都蔫了，无精打采地垂着，连蝉鸣都比六月弱了几分。

　　但七月初七这一日，整座宁波港都沸腾了。

　　一艘船从东边来，吃水浅，帆面打了不止一处补丁，在晨光中像一只被反复修补过的旧鸟缓缓靠岸。船上没有旗号，没有兵卒，只有一个人站在船头。那人穿着一身灰白色的布衣，腰间没有佩刀，脚踩一双草鞋，发髻用一根素木簪束着，整个人朴素得像一个远行归来的普通行商。

　　港口看热闹的人越聚越多。有人踮着脚张望，有人挤在栈桥两侧，有人爬上了货栈二楼的窗台。他们等的就是这个人——松平信纲，九州大名，东海的幕后者，那个用三十艘船强闯大朝海疆、最后被金塘岛一仗打回原形的日本武士。

　　他来了。真的来了。一人一船，布衣草鞋。

　　船靠岸时，栈桥上的木板在他脚下发出轻微的吱呀声。松平信纲跨上码头，站定，目光扫过四周黑压压的人群，然后微微低了低头，像在替整座九州海岸线向这片土地鞠一个简短的躬。

　　他身后没有跟任何人。没有随从，没有护卫，没有一个翻译。他就这样一个人走下了船，沿着码头那条被海风和日光晒得发白的石板路，朝着行辕的方向走去。人群在他经过时自动让开了一道窄窄的通道，没有人阻拦，没有人上前搭话。

　　他走得不快，每一步都踩得稳实，像一个人在反复确认自己脚下这条路的每一寸质地。

　　行辕正堂中，谭弘毅已经等在那里了。

　　他没有穿官袍。换了一件玄色的夏布直裰，腰间系一条素带，坐在案后，面前摊着一卷已经写好的和约文本，墨迹已干，纸页被镇纸压得平平整整。俞大猷站在侧门处，甲胄在身，腰悬佩刀，没有坐。